Nada mais libertador que a convidativa brisa gélida que irrompe do deserto ártico de uma folha de papel desafiadoramente jogada à sua frente. É assombroso o magnetismo que as cordilheiras de nada espraiadas sobre a alvura fosca exercem sobre alguém sedento em rasgar sua superfície com tinta e fazê-las ruir em histórias. O mesmo sobre quem está pronto para corromper a brancura azulada de uma tela com um emaranhado léxico de pixels.

Escrever, além de ser uma transgressão natural, afinal não “fomos feitos” para ler, é uma viagem de transcendência rumo ao mago que há em nós mesmos. Transformar pilhas de vazios em um amontoado de histórias beira à bruxaria. Manipular a argamassa das palavras é erigir mundos novos. Somos demiurgos de um universo que nasce não de um cataclismo, mas do simples perpetuar do pensamento. Escrever é santidade e luxúria, redenção e prazer. Quem escreve já rasgou o tecido da realidade ao tecer várias outras.